Ode al gatto

Il mio gatto che dorme tranquillo ignaro di dubbi e poeti

17 febbraio, giornata dedicata ai nostri amici gatti. Perché non dedicargli una poesia?

Gli animali furono

imperfetti, lunghi 


di coda, plumbei 


di testa. 


Piano piano si misero 


in ordine, 


divennero paesaggio, 


acquistarono nèi, grazia, volo. 


Il gatto, 


soltanto il gatto 


apparve completo 


e orgoglioso: 


nacque completamente rifinito,

cammina solo e sa quello che vuole.

L'uomo vuol essere pesce e uccello, 


il serpente vorrebbe avere le ali, 


il cane è un leone spaesato, 


l'ingegnere vuol essere poeta, 


la mosca studia per rondine, 


il poeta cerca di imitare la mosca, 


ma il gatto 


vuole essere solo gatto 


ed ogni gatto è gatto 


dai baffi alla coda, 


dal fiuto al topo vivo, 


dalla notte fino ai suoi occhi d'oro.

Non c'è unità 


come la sua, 


non hanno 


la luna o il fiore 


una tale coesione: 


è una sola cosa 


come il sole o il topazio, 


e l'elastica linea del suo corpo,

salda e sottile, è come 


la linea della prua di una nave. 


I suoi occhi gialli 


hanno lasciato una sola 
fessura 


per gettarvi le monete della notte.

Oh piccolo 


imperatore senz'orbe, 


conquistatore senza patria, 


minima tigre da salotto, nuziale 


sultano del cielo 


delle tegole erotiche, 


il vento dell'amore 


all'aria aperta 


reclami 


quando passi 


e posi 


quattro piedi delicati 


sul suolo, 


fiutando, 


diffidando 


di ogni cosa terrestre, 


perché tutto 


è immondo 


per l'immacolato piede del gatto.

Oh fiera indipendente 


della casa, arrogante 


vestigio della notte, 


neghittoso, ginnastico 


ed estraneo, 


profondissimo gatto, 


poliziotto segreto 


delle stanze, 


insegna 


di un 


irreperibile velluto, 


probabilmente non c'è 


enigma 


nel tuo contegno, 


forse sei mistero, 


tutti sanno di te ed appartieni 


all'abitante meno misterioso, 


forse tutti si credono 


padroni, 


proprietari, parenti 


di gatti, compagni, 


colleghi, 


discepoli o amici 


del proprio gatto.

Io no. 


Io non sono d'accordo. 
I

o non conosco il gatto. 


So tutto, la vita e il suo arcipelago, 


il mare e la città incalcolabile, 


la botanica, 


il gineceo coi suoi peccati, 


il per e il meno della matematica, 


gl'imbuti vulcanici del mondo, 


il guscio irreale del coccodrillo, 


la bontà ignorata del pompiere, 


l'atavismo azzurro del sacerdote, 


ma non riesco a decifrare il gatto. 


Sul suo distacco la ragione slitta, 


numeri d'oro stanno nei suoi occhi.

Pablo Neruda